Tego wieczoru siedziałam w swoim mieszkaniu z ostatnim nietkniętym pudełkiem babeczek, zapieczętowanym w plastikowej torbie na blacie — dowód, jak sugerował lekarz, na wypadek, gdybym chciała podjąć dalsze kroki.
Zapaliłam kolejną świeczkę i obserwowałam, jak płomień się stabilizuje.
Mój telefon zawibrował z wiadomością od nieznanego numeru. To była Harper.
Przepraszam — brzmiało. — Nie sądziłam, że pójdzie aż tak daleko. Chciałam tylko… jeden dzień, który byłby mój.
Patrzyłam długo na te słowa. Myślałam o latach wspólnych urodzin, wspólnych pokojach, wspólnych oczekiwaniach.
O tym, jak łatwo miłość mogła skręcić w rywalizację w cieniu naszego domu.
W końcu odpisałam. Prawie zabrałaś mi więcej niż jeden dzień. Potrzebuję przestrzeni. Nie kontaktuj się ze mną, dopóki nie będę gotowa.
Odłożyłam telefon i pozwoliłam, by zapadła cisza. Na zewnątrz miasto tętniło zwykłym życiem — przejeżdżały samochody, głosy unosiły się z ulicy. W środku świeczka płonęła jasno i prosto.
— Sto lat dla mnie — powiedziałam ponownie, tym razem głośniej.
I po raz pierwszy tego dnia nie brzmiało to samotnie. Brzmiało jak obietnica.
