— Wszystkie moje pieniądze są moje, a twoje są twoje — zaryczał mąż, n

Zamierzałam cieszyć się przedstawieniem.

Rano przesiąknięte było jego samozadowoleniem.

Nucił, wybierając najdroższy krawat. Milcząco podałam mu kawę, odgrywając rolę oddanej żony.

— Trzeba wyglądać na milion — mruknął, uważnie oglądając się w lustrze.

Mój wzrok spoczął na nowej sukience, wiszącej na drzwiach szafy.

Prosta, lniana, ale odkładałam na nią przez trzy miesiące ze swojej „pensji-grosza”.

To była moja mała wygrana, symbol, że nadal istnieję niezależnie od niego.

Dima też ją zauważył.

Podszedł, chwycił materiał dwoma palcami z obrzydzeniem.

— Co to za wiejski szyk?

— To moja nowa sukienka — powiedziałam cicho.

— Jasne, że twoja. Na tyle ci starczyło, tyle kupiłaś.

Aniu, posłuchaj — odwrócił się do mnie, a jego twarz stała się poważna, niemal ojcowska.

— Kiedy obejmę stanowisko, będziesz musiała się dopasować.

Żadnych tych… tanich szmat. Będziesz żoną ważnego człowieka. To wstyd.

Mówił, a ja patrzyłam na sukienkę.

Na moją małą, wywalczoną radość, którą właśnie zmiażdżył w błocie.

I wtedy wydarzyło się to, co stało się ostatnią kroplą.