— Wszystkie moje pieniądze są moje, a twoje są twoje — zaryczał mąż, n

Gładząc zagniecienie na swojej idealnie białej koszuli, lekko zawiesił ją na tych samych drzwiach.

A gorące żelazko, które na chwilę zostawił na desce do prasowania, ześlizgnęło się prosto na moją sukienkę.

Rozległo się syknięcie. Pojawiła się brzydka, brązowa plama, przepalając materiał na wylot.

Dima spojrzał na dziurę, potem na mnie. W jego oczach nie było ani żalu, ani poczucia winy. Tylko irytacja.

— Widzisz. Sama pozbyła się tego brzydactwa — uśmiechnął się.

— Dobrze, nie płacz. Kupisz sobie nową. Kiedy pozwolę i dam pieniądze.

Koniec.

W środku coś pękło. Nie z hukiem, nie z trzaskiem.

Po prostu ciche, ostateczne zerwanie.

Rok upokorzeń, udawania, nadziei. Wszystko spłonęło razem z sukienką.

— Masz rację — mój głos zabrzmiał obco równo i stanowczo. — Czas pozbyć się tego brzydactwa.

Nie zrozumiał. Usłyszał tylko posłuszeństwo w słowach, ale nie sens.