— Wszystkie moje pieniądze są moje, a twoje są twoje — zaryczał mąż, n

— Hipoteka? Z twoją pensją? Aniu, nie śmiej się.

Żeby odkładać na hipotekę, trzeba zarabiać, a nie dostawać grosze za przekładanie papierków.

Kiedy zostanę dyrektorem handlowym, wtedy porozmawiamy.

A na razie — ciesz się mężem. Twój mąż wkrótce będzie jeździć super furą. Powinnaś być dumna.

Podszedł i objął mnie za ramiona, przyciskając do siebie.

Pachniał drogim perfumem i sukcesem. Fałszywym, kradzionym sukcesem.

— A tak w ogóle, o dyrektorze — obniżył głos do konspiracyjnego szeptu.

— Jutro mam spotkanie z generalnym.

Wygląda na to, że lód ruszył. Stary w końcu docenił moje talenty.

Serce mi zabiło mocniej. Generalny. Mój ojciec.

Odciągnęłam się, żeby nie poczuł, jak całe moje ciało napięło się.

— To… to wspaniale, kochanie! — wycisnęłam z siebie entuzjastyczny uśmiech.

— No pewnie! — błyszczał. — Jutro wszystko się rozstrzygnie. Życz mi szczęścia.

Poszedł spać prawie od razu, absolutnie szczęśliwy i pewny swojej przyszłości.

A ja długo siedziałam w kuchni, patrząc w ciemne okno.

Brzęczenie starej lodówki wydawało mi się odliczaniem czasu.

Czasu do jego upadku. I nie zamierzałam mu życzyć szczęścia.