„WĄŻ TATUSIA JEST NAPRAWDĘ DUŻY, BOLI!”

Zanim mogła zapytać więcej, zadzwonił telefon. Oficer Jenkins.

— Sierżant, znaleźliśmy dom Mitchellów. Catherine tam nie ma, ale powinnaś to zobaczyć. Coś jest nie tak.

Mały, wyblakły żółty dom na Willow Street nie był chaotyczny, lecz raczej uporządkowany do granic desperacji.

Lodówka była obklejona karteczkami samoprzylepnymi, które próbowały utrzymać życie w ryzach.

Dobry dzień: Zrób ulubioną kolację Emily. Pochmurny dzień: Emily wie, gdzie jest awaryjne jedzenie.

W zeszycie z budżetem widniały skrupulatne obliczenia, które przestały się zgadzać — coraz więcej pozycji było przekreślonych, aż zostało tylko: Moje lekarstwo?

W sypialni kalendarz oznaczony był kolorowymi kropkami: zielone — dobre dni, niebieskie — pochmurne.

Ostatnie trzy dni otoczone czerwonym kółkiem z napisem „NAGŁE”.

Na stoliku nocnym leżał otwarty dziennik, ostatni wpis sprzed trzech dni: *Lekarstwo znowu zniknęło. Richard mówi, że ubezpieczenie odmówiło. Już mu nie wierzę. Ból Emily się nasila. Boję się, że ją zabiorą, jeśli zobaczą mnie w tym stanie. Muszę znaleźć pomoc, zanim chmury całkiem mnie pochłoną.*

Na kuchennym stole leżała pusta butelka po lekach i notatka drżącym pismem: