Zamiast tego otworzyłam książkę telefoniczną i zadzwoniłam do kogoś, do kogo zazwyczaj już nie dzwoniłam: do cioci Lenuty, siostry mojej mamy. Do kobiety, która, gdy byłam mała, zawsze powtarzała mi: „Córeczko, krew to krew, ale spokój twojej duszy jest ważniejszy niż jakikolwiek naród”.
Odebrała po dwóch sekundach.
— Irina? Co ci się stało? Masz ten głos… burzy.
A potem opowiedziałam całą historię. Wszystko. Bez upiększania, bez ochraniania kogokolwiek. Opowiedziałam o włamaniu, o napadzie, o karcie, o anulowanej rezerwacji, o selfie, o „prawdziwej rodzinie”.
Kiedy skończyłam, ciocia Lenuta przez chwilę milczała.
— Kochanie, zdajesz sobie sprawę, że jak kogoś potrącą, to dwa kroki do więzienia? Wychowywano cię tak, żeby wszystko ciągnąć za sobą. To wszystko.
— Wiem, powiedziałam. I myślę, że to już koniec.
— Nie. To dopiero się zaczyna.
Dwie godziny później ciocia była u mnie w drzwiach z torebką ciepłych precli, słoikiem zupy i pocałunkiem w czoło. Po raz pierwszy od wielu miesięcy poczułam się jak ktoś, kto zasługuje na opiekę, a nie jak ktoś, kto musi ją dawać.
Kiedy jadłam, telefon zadzwonił ponownie. Tym razem nieznany numer. Odebrałam, myśląc, że to może być policja.
