Synowa wróciła do swojego mieszkania, a tam przyszła teściowa i teść

Ale Lidia nie przestała.

Rzuciła się do pudła, które pakowała Ałła Siergiejewna, i przewróciła je.

Na podłogę poleciały talerze, filiżanki, spodki.

Dźwięk był nie do opisania.

— WYNOŚCIE SIĘ. — krzyczała, chwytając ze stołu stos książek i ciskając go w stronę nieproszonych gości.

— WYPAD Z STĄD NATYCHMIAST.

NIE BĘDĘ TEGO ZNOSIĆ.

— Jesteś wariatką. — zapiszczała Ałła Siergiejewna, cofając się do wyjścia.

— Fiedia, dzwoń po sanitariuszy.

Ona jest wściekła.

— Połamię tu wszystko, jeśli nie znikniecie w ciągu minuty. — twarz Lidii wykrzywiła się od gniewu, włosy jej się rozczochrały, wyglądała jak bogini zemsty.

— WON.

Ałła Siergiejewna, przyzwyczajona widzieć synowe jako bezgłośne cienie, osłupiała.

Spodziewała się łez, próśb, cichego skomlenia.

Ale nie tego.

Nie przedmiotów lecących w głowę, nie dzikiego, pierwotnego oporu.

— Fiedia, zrób coś. — błagał ojciec, zasłaniając się pokrywą od pudła.

Część 4. Przebudzenie i wygnanie.

Fiodor stał pośród pogromu.

Patrzył na swoją narzeczoną, która miotała gromy, i na swoich rodziców, skulonych w kącie.

Po raz pierwszy widział ich takimi: nie dostojnych patriarchów, lecz drobnych, przerażonych złodziejaszków, złapanych na gorącym uczynku.

Spojrzał na Lidię.

W jej gniewie była taka siła i taka racja, że jego własna niezdecydowanie spaliło się w tym płomieniu.

Ona broniła ich domu.

Ona broniła jego przed jego własną słabością.

Podszedł do matki, która próbowała schować się za plecami ojca.

— Mamo, — powiedział.

Jego głos nie drżał.

Brzmiał głucho i twardo, jak uderzenie młota.

— Połóż klucze na stole.