Nie mogłem mówić.
Dwadzieścia pięć lat bycia pomijanym. Dwadzieścia pięć lat wmawiania mi, że nie jestem wyjątkowy, niewystarczający, niepożądany.
A przez cały ten czas, gdzieś tam, ktoś opłakiwał dziecko, które wciąż żyło.
„Dlaczego?” wyszeptałam.
Jego dłoń zacisnęła się na mojej.
„Bo Daniel był moim spadkobiercą. Wszystko, co zbudowałem, było przeznaczone dla niego. A kiedy umarł, było przeznaczone dla ciebie. Robert o tym wiedział. Dopóki byłeś w moim życiu, nie miał nic.”
Pieniądze.
Wszystko to dla pieniędzy.
„Ukradli mnie” – powiedziałem.
„Ukradli mi życie”.
„Tak” – powiedział, a jego głos stał się stalowy. „I oni za to odpowiedzą. Obiecuję ci to”.
Następnie sięgnął do kieszeni płaszcza i wyjął małą fiolkę.
„Ale najpierw” – powiedział – „potrzebuję, żebyś żył”.
Podwinął rękaw.
