Drzwi do pracowni otworzyły się bez pukania. W progu stała teściowa, Walentyna Borisowna. Przed chwilą rozmawiała przez telefon z córką Leną; jej twarz była napięta, a usta zaciśnięte.
Jej wzrok obiegł pomieszczenie z nieukrywanym rozdrażnieniem — przesunął się po stojakach z gotowymi sukienkami, po belkach tkanin ustawionych równo przy ścianie, po pudełkach z pasmanterią na regałach. Dla Anny był to porządek; dla teściowej — bałagan zagracający przestrzeń.
— Tu wszystko zawalone! — powiedziała. — Twoje szmaty to rupiecie, a Lenka nie ma gdzie mieszkać!
Anna drgnęła; igła boleśnie ukłuła ją w palec. Podniosła głowę — w drzwiach, za plecami matki, stał Ilja. Wyglądał na zmęczonego; zawsze tak wyglądał, gdy znajdował się między nią a swoją matką.
— Mama ma rację, Aniu — powiedział, nie patrząc jej w oczy. Próbował mówić pojednawczo, co czyniło jego słowa jeszcze bardziej zdradliwymi. — To już przesada. U Leny jest naprawdę źle, właściciel dał jej termin do końca miesiąca. Trzeba zwolnić pokój dla siostry. Sama widzisz, jesteśmy w kropce. To przecież tylko hobby, a Lenka ma prawdziwy problem.
Anna milcząco spojrzała na nich. Była zmęczona tymi rozmowami, wyrzutami, tym nieustannym, upokarzającym deprecjonowaniem tego, w co wkładała całą duszę, czas i siły. Dzisiejsze ultimatum było po prostu ostatnią kroplą.
