Oficer policji uratował umierającego owczarka niemieckiego — a to, co

Gdy Will wyciągnął rękę, powąchała ją słabo. Potem, nie cofając się, położyła głowę na jego dłoni.

Nie zdawał sobie sprawy, że wstrzymał oddech, dopóki to się nie stało.

Kilka godzin później nagle dobiegło go ostre pukanie. Nie do drzwi.

Nikt nie pukał tak daleko w górach, tylko w szyby okienne.

Na ganku stała postać w ciężkiej bordowej parce, srebrny warkocz wystawał spod dzierganego kaptura. Will ostrożnie otworzył drzwi.

– Dzień dobry, June. – June Callahan, 63 lata, drobna, ale krzepka, weszła jakby była właścicielką miejsca, co w pewnym sensie było prawdą.

Była jedynym sąsiadem w promieniu kilometrów, a choć rzadko rozmawiali, zawsze wiedziała, co dzieje się w tych lasach.

– Widziałam dym – powiedziała, otrzepując śnieg z rękawów. – Myślałam, że jeszcze żyjesz. Miło mieć rację.

Jej ostre, orzechowe oczy przeskanowały chatę i zatrzymały się, gdy spoczęły na scenie przy ogniu. – No proszę…

Will podążył za jej wzrokiem. Matka nadal leżała owinięta w koce, oddychając powoli.