Przeszłam przez ulicę cichym krokiem. Każdy krok był mój. Zasłużony. Opłacony nieprzespanymi nocami i łzami ocieranymi w tajemnicy.
Automatyczne drzwi się otworzyły. Recepcja była duża, jasna. Na ścianie widniał napis: „Budujemy przyszłość, linijka po linijce kodu”. Uśmiechnęłam się. Dla mnie to nie był tylko slogan. To była prawda.
W windzie ręce lekko mi się trzęsły. Nie dlatego, że je widziałam. Ale dlatego, że zdałam sobie sprawę, że nie mają już nade mną władzy.
Na dziesiątym piętrze koledzy witali mnie słowami „Dzień dobry, Natalio!” i żartami o słabej kawie z automatu. Normalni ludzie. Bez porównań. Bez preferencji. Bez „zasługuje na więcej”.
Usiadłam przy biurku i otworzyłam laptopa.
Mój telefon zawibrował.
Wiadomość od mamy.
„Możemy porozmawiać?”
Wpatrywałam się w ekran przez kilka sekund. Kiedyś odebrałabym od razu. Spróbowałabym wyjaśnić, usprawiedliwić, pogodzić się.
Teraz odłożyłam telefon.
W porze lunchu, kiedy wychodziłam z budynku, wciąż tam byli. Już się nie śmiali. Stali przy wagonie, jakby byli młodsi.
Mama zrobiła krok w moją stronę. „Nie wiedziałam… że tu jesteś”.
„Nigdy mnie nie pytałaś” – odpowiedziałam spokojnie.
