Stałam nieruchomo, obserwując jego plecy. Nowa fryzura, cienkie okulary, perfekcyjny garnitur — wszystko tworzyło maskę. Ja się zmieniłam. On nie. Ta sama skulona postura, ten sam powłóczysty krok, ta sama aura wiecznego niezadowolenia i zazdrości.
W środku ogarnął mnie chłód. Nie z powodu obrazy, lecz mdła, dusząca znajomość sytuacji — déjà vu. Jego ton przeniósł mnie na moment do naszej małej, zadymionej kuchni, gdzie skulona słuchałam kolejnej nagany.
Zebrałam segregator. Palce zacisnęły się na gładkiej okładce. Wzięłam głęboki oddech, wyczuwając zapach skóry i perfum — teraźniejszość, nie przeszłość. Wyprostowałam się, uniosłam podbródek i ruszyłam za nim. Nie, żeby odpowiadać. Żeby obserwować.
Oleg zatrzymał się przy biurku Leny, sekretarki Viktora Kirillovicha. Oparł się nonszalancko, zerknął na monitor.
— Lenochka, kochanie, szef jest w biurze? Muszę pilnie podpisać raport, inaczej cała ekipa straci premię. Biurokracja, wiesz jak jest.
Uśmiechał się służalczo, jak zawsze, gdy potrzebował czegoś od kogoś „wyżej”. Lena spojrzała na niego spokojnie, ale stanowczo.
— Dyrektor jest na spotkaniu.
— Spotkanie w porze lunchu? — naciskał. — Powiedz mu tylko, że to Lavrov. Wie, że jestem poważnym człowiekiem.
