Tak po prostu. W jednej chwili planował wyjazd, by odwiedzić mnie i moją młodszą siostrę, Isoldę.
Następnej chwili prowadziłem samochód z powrotem do rodzinnego miasta, które już bez niego wydawało się obce.
Miałem 22 lata i byłem wykończony po egzaminach końcowych. Isolda miała 17, tydzień przed ukończeniem szkoły średniej.
Nie mieliśmy matki w obrazie; odeszła lata temu, by odnaleźć siebie z nową rodziną.
Więc zostaliśmy tylko my. Dwoje sierot, jeden samochód i przyszłość, która w jednej nocy się rozpadła.
Pogrzeb był zamazany. To, co przyszło potem, było brutalnie jasne. Długi. Tyle długów.
Mój ojciec był samozatrudniony i gdzieś po drodze wszystko musiało wymknąć się spod kontroli.
Pożyczki, zaległe płatności, zastawy na majątku.
Musiał starać się nas chronić, osłaniać do samego końca.
Ale gdy ukazał się nekrolog, wierzyciele zaczęli pukać do drzwi. Mocno.
Zabrali wszystko. Dom, samochód, jego warsztat.
Pozostała nam tylko mała walizka ubrań, które spakowałem na wiosenne wakacje.
Moje stypendium pokrywało czesne, ale czynsz, zakupy, czesne Isoldy — byliśmy zdani na siebie.
Tej nocy, po wyjściu ostatniego krewnego i zamknięciu drzwi, pamiętam, jak siedziałem na podłodze z Isoldą.
