Śmiejąc się, dzieci powiedziały: „Zobaczymy, czy przetrwają bez nas.”

„Nazywam się Augusta Keller. To jest mój mąż, Raymond. Nie mamy dokąd pójść.

Nasze dzieci powiedziały nam dziś rano, żeby opuścić ich dom. Powiedziały, że jesteśmy ciężarem.”

Te słowa uderzyły Corinne mocniej niż jakakolwiek diagnoza, którą kiedykolwiek wydawała.

Powoli wzięła oddech, uspokajając się. „Jesteście wyczerpani,” powiedziała. „Proszę — wsiądźcie do samochodu. Zabiorę was w bezpieczne miejsce.”

Raymond słabo pokręcił głową. „Nie chcemy sprawiać kłopotu.”

„Nie jesteście ciężarem,” odpowiedziała Corinne stanowczo. „Potrzebujecie pomocy. Pozwólcie mi ją udzielić.”

Jechali przez chwilę w milczeniu, warkot opon wypełniał przestrzeń między nimi.

W końcu Augusta odezwała się ponownie, głos jej drżał mimo opanowania.

„Próbowaliśmy wychować nasze dzieci, by były dobre,” powiedziała. „Nie rozumiem, co zrobiliśmy źle.”

Corinne sięgnęła przez konsolę i wzięła jej dłoń.

„Czasami ludzie gubią drogę,” powiedziała cicho. „To nie znaczy, że zasłużyliście na to.”

Zabrała ich do swojego domu — małego, uporządkowanego miejsca złagodzonego zapachem sosnowych świec, które zapalała, by walczyć z nielubianą sterylnością. Zaparzyła herbatę.