Wieczorem, kiedy Andriej wrócił z pracy, Angelina czekała na niego przy stole. Nie z wyrzutami. Nie ze łzami.
— Musimy porozmawiać — powiedziała po prostu.
Andriej westchnął.
— Znowu?
— Tak. Znowu. Ale tym razem do końca.
Walentina Pietrowna siedziała w salonie i oglądała telewizję. Angelina nie podnosiła głosu, ale też nie szeptała.
— To mieszkanie jest moje. Na papiery. Na kredyt. Na lata pracy. Zapłaciłam za nie, Andriej.
Mąż zmarszczył brwi.
— Wiem o tym.
— W takim razie musisz coś zrozumieć: nie chcę więcej gości bez pytania. Nie chcę już czuć się jak lokatorka w swoim domu.
Andriej milczał.
— Twoja matka może zostać do końca tygodnia. Koniec. Potem albo pójdzie do domu, albo zapłacimy jej za apartament w hotelu. Mamy na to pieniądze.
— Co masz na myśli mówiąc „zapłacić jej”? — Walentina Pietrowna wyskoczyła z salonu.
