Dziewięcioletni chłopiec zapukał do drzwi Steel Vipers MC o północy, n

Twarz Micaha zwinęła się, jakby pytanie w końcu złamało tamę, która trzymała go razem.

„Mój ojczym,” wyszeptał. „Dylan Turner.”

Imię spadło ciężko.

„Słyszałem go przez telefon,” kontynuował Micah, wycierając nos rękawem. „Wyszedł dziś z więzienia.

Przyszedł do domu zastępczego i powiedział, że wychodzimy, a kiedy pani wyszła na zewnątrz, złapał mnie i powiedział, że dokończy to, co zaczął z Norą.”

Głos Caleba opadł jeszcze niżej. „Co zaczął?”

Ręce Micaha drżały. „Dwa lata temu rzucił nią o ścianę, kiedy była niemowlęciem.

Dlatego trafił do więzienia. Ale sędzia przyznał mu teraz opiekę, bo nasza mama nie żyje.”

Kilku mężczyzn przy stole przesunęło się, szczęki się zacięły, ręce zaciśnięte w pięści, nie wiedząc jeszcze, co z nimi zrobić.

Rowan wrócił z ręcznikami, delikatnie owijając Micaha i dziecko, jego ruchy były ostrożne w sposób, który wcale nie pasował do jego reputacji, a inny członek, Eli „Patch” Moreno, pojawił się z jedzeniem, jakby karmienie głodnego dziecka o północy było najnaturalniejszą rzeczą na świecie.

Micah wpatrywał się w butelkę podaną Norze, jakby była czymś świętym, unosząc ją do jej ust najpierw, czekając, aż się napije, zanim sam wziął łyk wody.

„Kiedy ostatnio jadłeś?” zapytał Caleb łagodnie.

Micah pomyślał chwilę. „Wczoraj rano.”

„I od tamtej pory uciekasz?” naciskał Caleb.

Micah kiwnął głową. „Szliśmy godzinami. Nie chciałem, żeby nas słyszał.”

Caleb spojrzał na mężczyzn wokół siebie, spojrzenie, które nie wymagało wyjaśnienia.

Głos Micaha opadł znowu. „Ma przyjaciela, który jest policjantem. A ludzie z domu zastępczego… zawsze nas odesyłają. Nie słuchają.”