Galina Petróvna zadzwoniła miesiąc później. Jej głos brzmiał niezwykle pokornie.
—Czy mogę… przyjść? Zobaczyć, jak się macie?
—Oczywiście. Jutro po obiedzie pasuje?
—A… mogę przynieść coś dla wnuka?
—Możesz. Ale o tym, co zostanie, zdecyduję ja.
—Zrozumiano.
Następnego dnia teściowa przyszła z małym pluszowym misiem i bukietem kwiatów. Starannie zdjęła buty, poprosiła o pozwolenie na wejście do pokoju dziecka.
—Znowu pomalowaliście —zauważyła, stojąc w progu żółtego pokoju.
—Tak. W naszym kolorze.
—Ładny —powiedziała po chwili—. Przytulny.
Podczas herbaty prawie nie rozmawiały. Ale atmosfera była spokojna —po raz pierwszy od trzech lat.
—Czy mogę czasem przychodzić? —zapytała teściowa przed wyjściem—. Gdy urodzi się dziecko.
—Oczywiście. Z zaproszeniem.
—Z zaproszeniem —kiwnęła głową.
Lena zamknęła drzwi i oparła się o framugę. Dziecko mocno kopnęło —w radości, w triumfie. Głaskała brzuch i powiedziała cicho:
—Już jesteśmy w domu, maluszku. W prawdziwym domu, gdzie mama wie, jak chronić to, co ważne.
W żółtym pokoju delikatnie kołysały się zasłony z króliczkami —te same, które kupili w dniu, gdy dowiedzieli się o Tobie.
