Śmiejąc się, dzieci powiedziały: „Zobaczymy, czy przetrwają bez nas.”

W dniu sześćdziesiątych trzecich urodzin Corinne, na posiadłości odbyła się uroczystość. Grała muzyka ze starego gramofonu. Śmiech unosił się jak fajerwerki.

Augusta objęła ją i powiedziała: „Uratowałaś nas, Corinne. Dałaś nam godność, którą myśleliśmy, że straciliśmy.”

Corinne oparła się o laskę i odpowiedziała: „Nie uratowałam was. To wy mnie uratowaliście. Daliście mi to, czego najbardziej potrzebowałam. Daliście mi poczucie przynależności.”

Delphine objęła je obie. „Jesteście rodziną. I na tym koniec.”

Tamtej nocy, po wyjściu ostatniego gościa i gdy gwiazdy migotały jak rozrzucone lampiony, Corinne poczuła spokój tak pełny, że ledwo mogła oddychać.

Szeptała w ciszy: „Żyłam dobrze. Kochałam dobrze. To wystarczy.”

Rok później, pewnego rześkiego wiosennego poranka, Corinne poczuła, że jej siły słabną.

Augusta i Raymond odeszli już wtedy, oboje pochowani na małym cmentarzu za posiadłością, z widokiem na hektary pól pszenicy.

Delphine siedziała przy jej łóżku. „Jestem tutaj,” powiedziała. „Nie jesteś sama.”

Corinne słabo się uśmiechnęła. „Nigdy nie byłam sama. Nie od tamtego dnia na drodze.”

Jej ostatnia myśl była wdzięcznością. Wdzięcznością za moment, w którym zdecydowała się zatrzymać samochód. Wdzięcznością za rodzinę, którą znalazła.