Na pogrzebie mojego męża moja teściowa kąśliwie zauważyła, że zmarł w

Żyliśmy razem dziesięć lat. I dziś szłam się pożegnać — tam, gdzie nikt na mnie nie czekał.

— Mamo, boli mnie brzuch — szepnął Katon, przyciskając telefon ojca do piersi.

Od momentu wypadku nie wypuszczał go z rąk. Mała kopia Damona — te same oczy, ten sam uparty podbródek.

— Wiem, maluszku — odpowiedziałam — mnie też boli. Ale musimy pożegnać się z tatą.

Obok stała pięcioletnia Penny, trzymając za rękę mojego brata Garreta.

Miała na sobie aksamitną sukienkę, którą specjalnie przysłała Verona.

Drogi smutek zamiast szczerości — oto cała ona.

— Czas — powiedziała cicho mama. — Wszyscy już czekają.

Wiedziałam, kim są ci „wszyscy”: przyjaciele Verony, partnerzy biznesowi, rodzina, która przez dziesięć lat udawała, że mnie nie ma.

Organy zagrały. Ruszyliśmy alejką — jak na egzekucję. Szepty, spojrzenia oceniające i pełne pogardy. „Oto ona, ta sama barmanka…”